immer wieder das gleich lied im hintergrund.
es ist sonntag nachmittag.
kalt ist die einsamkeit.
klein ist ihre welt.
sie wär begabt gewesen für ein leben.
niemand sieht in sie hinein.
wie quälend dieses leben geworden ist.
sie hasst nichts.
sie freut sich an der freude anderer.
sie ist dem leben zugewandt gewesen.
sie fällt nicht auf.
sie schreibt um ihr leben.
ja so könnte man das sagen.
warum leben?
inhaltslos wirkt alles
verstaubt.
unwirklich und kalt
ein teil von ihr unlängst verstorben.
so hängt sie immer wieder ein bisschen dazwischen...
leben und tod
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