Ich sitz auf fremden Stühlen in irgendeiner Welt.
Sie sieht mich an und weiss nicht wer ich bin.
Und ich weiss es auch nicht - nicht mehr.
Ich bin in einem rekonstruierten Etwas beleibt.
Es lebt und atmet.
Aber ich finde mich darin nicht.
Es tastet das Fremde und sieht mich im Spiegel an.
So wie ich war, wo bin ich hin?
In blanker Wut. Ist Leben Spott?
Es drängt mich in den Tod.
Ist da noch was?
Ich atme. Ich lebe.
Ist es nicht genug?
Zernarbt. Was habt ihr mit mir gemacht?
Ich atme. Ich lebe.
Es muss reichen?
Aber bis wohin reiche ich mir?
Und wann geht es nicht mehr.
Beschämt.
Irgendwo im dunkel.
Hier kann ich gut für euch sein,
denn hier störe ich nicht. Ich falle nicht auf.
Aber ich falle aus mir heraus
wenn ich mich sehe, sehen muss.
Wie ein böser Traum.
Wenn ich erwache ist alles gut.
Aber das Martyrium ist ehrlich.
Sieht mich an... alles wehrt sich.
ich muss in mir sein bis ich sterbe.
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